Marzo no sabía nada
Poema #026 (verso libre) - Hay meses que guardan secretos. Un poema sobre las conversaciones, la ilusión de sentirse escuchado y la ternura de los recuerdos.
Jaime Blanco
Escribo sobre lo que me atraviesa: el tiempo, el miedo, el amor, las dudas y esas pequeñas certezas que aparecen cuando uno se para a pensar. Si buscas textos que no griten, que no prometan salvarte la vida o que te acompañen un rato, estás en tu casa.
Girar la nave
Proyecto Hail Mary me hizo pensar en la amistad, el miedo y esas personas inesperadas por las que, a veces, merece la pena cambiar de rumbo.
Propósito de vida
Quizá la pregunta no sea cuál es el propósito de la vida, sino qué estoy haciendo con la que tengo.
Las noches que he sido
Una noche de insomnio me devuelve a diciembre, al amor perdido y a todos los hombres que fui antes de aprender a seguir viviendo.
No del todo invisibles
Cada mañana, las mismas personas anónimas convierten el supermercado en un lugar familiar. Hasta que una nueva presencia altera la rutina.
Turbulencias de vida
Hay decisiones ajenas que sacuden nuestra confianza, pero las turbulencias no siempre anuncian una caída: a veces recuerdan que seguimos volando.
El coche que no debería arrancar
Un coche viejo, una carretera conocida y esa lealtad extraña hacia lo que sigue arrancando cuando casi todo lo demás cambia.
A las nueve: el ritual de cepillar a Maia
Cada mañana y cada noche, a las nueve, cepillo a Maia. Un gesto pequeño que me devuelve a los gatos que tuve y que ya no están. Una carta sobre el tiempo y las manos.
Disculpa las molestias
Carta personal y con humor sobre cambiar de estilo: dejar la reflexión para escribir cartas más narrativas. Un aviso al lector, unas disculpas y algo de polvo.
Voy a abrir la puerta
Llevo años contándote lo que pienso. Ahora quiero abrirte la puerta y dejar que vivas la escena conmigo. Una carta sobre empezar a escribir distinto.
El océano que separa
El océano separa, sí, pero precisamente porque separa convierte cada visita en un viaje, y cada viaje en un acontecimiento.
Cumplir años después de los 80
Mi madre cumple ochenta y una primaveras. Y yo pienso en lo que significa llegar a esa edad con vitalidad, con cariño alrededor, y con la tranquilidad de quien ha vivido de verdad.
La página 83: vivir lo que dejamos a medias
Reflexión sobre lo que se queda a medias —libros, amores, frases suspendidas— y por qué lo inconcluso es, en el fondo, lo único que sigue vivo dentro de uno.
Carta a mi yo del pasado: cómo superé el dolor
De vez en cuando es bueno hablar con nuestro yo del pasado. Es una forma de reparar heridas que hicieron daño durante mucho tiempo.
Cuando la autoestima se hace pequeña
Cuando la autoestima se hace pequeña no hay tragedia, solo desgaste. Una reflexión sobre los días flojos y la forma honesta de cuidarse.
Lo que nadie te cuenta de vivir con un gato
Una carta con humor sobre la experiencia de vivir con un gato que nadie suele explicarte cuando piensas adoptar uno.
Los límites que nos ponemos solos. Amor y resiliencia
Una carta sobre resiliencia, amor y los límites que nos imponemos a nosotros mismos.
Feliz día de la madre, mamá
Primer domingo de mayo. Sobre las madres que construyeron todo sin que nadie les regalara nada, y sobre las cosas importantes que no hay que dejar sin decir.
Frankenstein y el hermano que nadie recuerda
Todos recordamos a Víctor y a la criatura, pero nadie habla de Ernest Frankenstein. Una carta sobre el hermano olvidado de la novela de Mary Shelley.
Sobre las personas que no cambian de opinión
Cambiar de opinión parece sencillo desde fuera. Por dentro es un acto de derrumbe. Y quizás por eso tanta gente no lo hace.